Mouvelle&Liv

“Excuse me?” a quiet, nervously high voice sounded through the small office.
The man looked up from stacks of paperwork. The view of the door was normally obscured by his huge partner on the other side of the double desk, but Keaton had called in sick two days ago, and so the view of the doorframe was clear.
“Detective Rye?”
“That's right. How can I help you?” He eyed the girl over. Sixteen, he guessed. A black leather jacket over her blue and white school uniform, and unruly mouse-brown hair, waved in a way that hinted she had worn it in a braid earlier. A dark red scarf was draped around her neck in several layers. Her backpack, which was covered in buttons, was too small to hold the thick red folder she was carrying under her arm. Straight from school, he figured, and checked his watch to see if that fit with the time. Doing so he realised he had missed his lunch break, and also that he was hungry.
The girl looked around, hesitated for a bit and then pulled Keaton's chair around the desk to sit closer to him. She placed the folder on her knees. Rye caught himself trying to read the label on it in search of a name, but it just read Dull, Boring, Predictable.
“I wanted to talk to you about the case of Mrs. Salinger,” she began.
“Case?” he paraphrased laughing. “Not much of a case there, love.”
Her eyes narrowed. Rye immediately felt bad. Especially regarding that he had had the feeling that there was more to it from the beginning. He had definitely spent too much time with Keaton, talking down to a youngster like this. He hated it when his seniour partner did it, and now he'd done it himself. Maybe this time apart from him would so him good.
“I'm sorry,” he said, rubbed a hand over his pale face and caught a glance at a coffee stain from this morning on his rolled up sleeve. “I didn't mean to make fun of you.” Rye smiled at the girl's surprise at his apology. “It's just that the case was closed several days ago.”
“But I think I know what's happened. I know it won't be much of a help to her now, but didn't you yourself say it was strange?”
The detective frowned. Then his memory kicked in. “You are the girl that came past the crime scene when we were called in, aren't you?”
“That's right, I was coming home from school,” she nodded, and extended a hand. “Stacey Machliss.”
He smiled and shook her hand. “You already seem to know my name. So what is that theory of yours?”
“I don't think she was poisoned.”
The detective leaned back in his chair and crossed his arms. “And what makes you think that?”
“Because-”
“Hang on, how do you even know about this? That information wasn't released to the press.”
Stacey shrugged. “People talk.”
Rye raised his eyebrows, but motioned her to continue.
“Think about it,” she continued, “who would have had reason to kill her?”
“No one said that she was killed.”
He noticed that he had caught her off guard with that. The red folder slid half an inch down her thighs before she remembered to tighten her grip on it. “But I thought...”
“Look, first of all, you shouldn't believe everything that people say. I grew up in a small town myself, I know what folks can be like. Secondly...” He paused, knowing that he telling her would be sort of unorthodox and probably against some regulation, but he would be lying if he said she hadn't sparked his curiosity. Maybe it was fate that Keaton wasn't in.
“Secondly?” Stacey asked.
Rye leaned forward, resting his arms in his lap. “Secondly this doesn't look like murder. We're fairly sure that she took too much of her medication. Whether by accident or on purpose is not my place to say, but-”
“Bloody right it's not you're place to say!” For the first time, Stacey's voice got something like loud. “She would never have killed herself.”
“Did you know her?” the detective asked compassionately.
“I live down the street from her.” That made sense, Rye found. They had only talked to the immediate neighbours. “I sometimes helped her with her garden for some pocket money.”
“Look, Stacey, I know it can be hard when someone you know is suddenly gone, especially when it happens in such a rather drastic way, but look at the facts.” He hated himself for sounding so much like Keaton. Why was he doing this instead of just listening to what the girl had to say? But despite his thoughts he continued, “Mrs. Salinger was old, she was on medication for her heart condition, and she had been through quite something, with losing her husband and all that. It happens.” He shrugged.
Stacey's eyes narrowed again. “You're just arranging everything so that it fits the way you want it. Mrs. Salinger wasn't old, she was fifty-nine, for Christ's sake. I mean, sure she had the heart thing but she wasn't senile. And her husband already died like ten years ago, and from what she told me he was a dickhead. So I doubt she had a sudden fit of missing him and killed herself over him.”
“You-” Rye attempted to interrupt but she wouldn't let him, she had really worked herself up about this.
“Also, if you wanted to kill yourself and decided to OD, wouldn't you rather do it at home, somewhere private, and then wait until shit kicks in? You honestly think she popped the pills and then said to herself, Oh I better check on my husband's grave one last time and bring him fresh flowers, so that she would collapse in front of the cemetery gates for dramatic effect?”
“You done?” he asked.
Suddenly she looked embarrassed. “I'm just saying,” she replied, back to the quiet voice from the beginning of their talk.
“Listen, I'm afraid sometimes people just die. Sometimes there is no bigger mystery to it.”
Stacey's face tightened. “Fine.” She stood up and tucked the red folder back under her arm. “I'm sorry to have taken up your time, detective.”
Before he could say anything more, she had closed the door, and he realised that he hadn't even heard what she'd wanted to tell him.

***

Rye had used his own car rather than the Astra. He didn't want to raise too much attention, parking a police car this close to a school. He sipped his coffee while he was waiting. It was already getting dark. That was the part he didn't like so much about autumn, all that duskiness in the middle of the day only to be night outside by four p.m. He got out of his car when the first students came out of the building, the younger ones running around, unbearably impatient to leave school grounds, the older ones more relaxed, cherishing talking to their friends before they would all go home and have a nice warm meal. Rye was hungry again.
Amongst that latter group was Stacey Machliss, her red scarf and folder giving her away. He watched her wave goodbye to another girl before they took off in different directions. The detective approached her without hurry.
“Stacey,” he called when he'd caught up with her. The girl flinched at someone suddenly walking next to her, and Rye realised she was listening to music. Now she yanked the earbuds out and met his eyes.
“Detective?” She slowed down, unsure whether it was appropriate to keep walking.
“I wanted to talk to you. About Mrs. Salinger.”
Stacey stopped short. “Did you now?”
He considered addressing this attitude of hers, but actually he felt that she was justified in her tone, so he pretended he had not caught it. “I requested to see the reports of her post-mortem.”
Stacey grimaced.
“While it was true that she had taken too much of her medication, it was not nearly enough to kill her. So that can't have been the reason.”
“Then why was the case closed?”
Rye shoved his hands in his jacket pockets. The case had been closed because Keaton had said so. He, Rye, had believed his partner when he told him about the dosage of medication in Mrs. Salinger's system, and considering all of the other evidence, or rather lack thereof, the case had been closed – and Keaton could add another one to his impressive record. Even though today it didn't seem as impressive to Rye anymore than just a few days ago. “That's complicated.”
“I see,” Stacey said. She tugged her hair tie out of her braid and combed through her hair with her fingers to loosen it. It seemed to double in volume as she did so.
Rye sighed when he realised that was all he was gonna get. “Look, the thing is, nobody really cares. I know it's rough, but that's the way it is, my superiours are happy with the way it got solved and send me to do the paper work, and most likely that's the way it's gonna be. But you were right with what you said, and to be honest, I need to know.”
Stacey smiled. “I can show you.” She readjusted the folder she was carrying, as always, and started walking again. Rye followed. “Have you seen her house?”
“Excuse me?”
“Have you been in her house? Have you seen it?” the girl persisted.
“Yes, why?”
He caught a side glance from her, as if he was supposed to understand everything from just that bit alone.
“She was extremely superstitious in case you hadn't noticed. She always played it down, as if everything was a joke, but I think she was actually serious. Like, she had garlic hanging from her windows. Against vampires.”
“All right?”
“You've seen all the crosses, haven't you? All the nazars, against the evil eye?”
“A lot of people have these in their houses,” Rye gave to consider while streetlights flickered to life around them.
“Please,” Stacey said. “This was way more than normal. I'm not saying she was crazy, but there was a bit of an obsession about that stuff. Not in a creepy way, but she seriously believed in all of that. You should have heard her when she talked about the time she went up to Loch Ness, she sure could tell a story.”
“What are you trying to say?”
“I'm trying to say that Mrs. Salinger firmly believed in werewolves, monsters, and demons, that kind of stuff.” She took a sharp turn to the right, into a narrow alley with high walls to either side.
“Hey, where are you going?”
“This is my way home. It's way shorter than going around the whole block.” She kept walking, and the detective didn't have much of a choice but to follow. To the right the wall reached about the height of his shoulders, and trees growing over it hinted at gardens behind. The wall to his left was almost exactly as tall as he was, and he couldn't look over it. The light from the main street faded out, and Rye noticed that there weren't any streetlights in this one. Only at the far end he could make out the glimmer of the next one, even though it seemed to flicker.
“That's the cemetery behind there, innit?” Rye jerked his thumb to his left.
“Yes. Next left and were in my street. Or rather in front of her house.”
“All right,” he said doubtfully, not sure where his unease was coming from. He wasn't the easily spooked type. “So demons. Carry on.”
“She had tons of books about stuff like that. First time I noticed that I was kind of creeped out, but she was always really nice to me.”
“You know this isn't The X-Files, right?”
“Yeah, I know that, but Mrs. Salinger was probably Agent Mulder's biggest fan. So, just for the sake of understanding, imagine you were really into creatures of the night and whatnots, and then you go out over the street to put fresh flowers on your husband's grave, probably dazed on whatever it was she took too much of, and then you see this.”
“Holy shit,” Rye exclaimed, and flinched back before he got a grip on himself.
They had made the corner, and the stone wall had abruptly ceased, giving way to a low gate that led onto the cemetery. Right here, where they were standing, Mrs. Salinger had collapsed one week ago. Even at roughly the same time.
“What the...?”
“It's a vase, but it's slightly see-through, and red-tinged. I've looked at it by daylight. Believe me, first time I passed it in the dark, I jumped way more than you just did. Don't worry I won't tell anyone. But it really does look like someone sitting on that grave staring at you, doesn't it?”
“What's with these candles? How-?”
“It's one of those fancy shrine-like grave stones, It had niches to place small candles. Hell of an arrangement, though.”
“Nice pun,” Rye mumbled, and stepped closer. Now he could make out edges, it really was just a tall vase, flowerless, but with a thick candle burning inside. But the way the light fell on the plants and stones that decorated the grave it did look like a torso. A body half inside the grave and half outside, probably in the process of heaving itself back out, and with too much fantasy the two smaller candles on the notches incorporated in the gravestone could look like glaring eyes at first glance.
Stacey chuckled into her scarf.
“So she comes out here when it's already dark, sees this with her mind entirely set on the supernatural, and thinks... well.”
“And that's what gave her the heart attack. Not some mistake about medication,” Stacey concluded with a hint of triumph in her voice. The lamp nearest to them flickered rapidly.
Detective Rye nodded slowly.
“If you don't mind, I'm gonna go home now. My mum is probably waiting already.”
“Yes, of course,” he said. “I'm not sure if I can change anything about the case. But it might affect how her will is treated, whether she was sane. But I won't promise anything.”
“That's cool.”
“Thank you for bringing this to my attention, though. At the very least I'm gonna have peace of mind about this case now. I knew there was something to it we were overlooking.” He smirked.
“Well,” Stacey smiled, and readjusted the folder under her arm, “the truth is out there.”
And with that she turned around and walked home.

Case closed.

***
Liv

“Is it raining down there?”
“No, just windy,” I answered, playing around with the phone in my hand.
“As usual.”
As if to prove his point the wind sped up a bit that moment and caught the edge of my scarf. I tucked it back, and closed the topmost button of my coat as well, effectively sealing it in place.
“Does this mean you wear your hair up all the time?”
I laughed. “Yes. Unless I want it over my sandwich.”
“Mmmmh, remoulade hair,” he cooed.
I had to laugh again, because that stirred up memories.
“We had drinks on you last night, you know?”
“Aw, that's sweet.”
“Well,” I said lamely, “you know us.”
“You should have ice cream on me, too. Wait, you went down to the pub without me?”
“It had to happen at some point,” I said, attempting to catch out old messing-around tone. “I miss you, you know? We all do.”
“I know. I wish I could be with you.” He sounded sad now, and I regretted saying it.
I was silent for some time, because I didn't know how to continue.
“Tell me about it,” he asked.
“About what?”
“Everything. What you see, what you hear. I'm trying to be there.”
I swallowed, but had to smile. “The sea is calm today, which is weird, but pretty. I can't see the beach, I sat down, and the cliff is too steep. The sun's already setting, it's ridiculous. But the light's fantastic, the sea is one huge diamond. Like, the sky is still very light, but the bit just over the sea is this really bright orange and the clouds – man, I wish you could see that.”
“What about the clouds?”
“They're very fluffy, sort of creme-coloured, but where the sunlight meets them they're so pink they're almost red, they look sort of flat, like... like pancakes, but out of whipped cream, and with raspberry jam.”
“Raspberry Clouds – good name for a band,” he stated.
“You should write that down,” I laughed, and then I sighed. “What are we doing here?”
“You're making me hungry with delicious cloud-descriptions, and I...”
“You...?”
“I don't really... know.” He sounded incredibly sad when he spoke again. “Tell me more.”
My heart broke that moment, and I continued with tears running down my face. “The air's not as salty as usual today. Most of the tourists have gone. I drink a lot of tea.”
“How's the writing going?”
“Good.” I nodded, even though he couldn't see it. “No, yeah, really good.”
After we had been quiet for a whole minute, I heard his voice again. “We're not gonna start with awkward silences now, are we? It's just... distance.”
“Technically-”
“I know it's annoying you, but you should wear your hair down. It looks nice when you do that.”
I swallowed again, but before I could respond I heard a different voice behind me. Old Mrs. Svenson, who had sneaked up on me.
“Are you all right, lille?” she asked in her creaking, adorable voice.
“Yes, I'm fine Mrs. Svenson.”
“I just came for the flowers... I'm not sure you should be sitting here in the cold, love.”
She looked at his gravestone, and back to me sitting in front of it, and for a while all I could hear was the sea murmuring softly, and all I could see was the date from three months ago etched in stone.
“I'm okay, really,” I answered, and went to get some ice cream.

Liv

I'm not being mean when I say I never understood her. It's just the truth. Like now with the thunderstorm. But I liked listening to her, and I think she liked that.
So now we sat in my car, rain pouring down and drumming against the roof, and she was terrified because there was a bit of lighting on the horizon. She said she knew it was childish, but she was afraid. Like hell. I said that a car was like the safest place you could possibly be during a thunderstorm, and so we remained where we were. We counted the seconds between lightning and thunder in order to see how far it was, but either we kept missing the thunder or we did something wrong. The motor cooled down and so did the car. We saw some motion some distance away, and I don't think it was a person out in the rain, but I knew she'd convince herself that it was some mass murderer, so I locked the car. She looked relieved and grateful and cold. Our jackets lay on the backseat, so I reached for them and we wrestled our way in. The storm got closer and more worthy of her fear.
I actually like thunderstorms, as long as I'm inside, but by then I could kind of see. We scrambled to the backseat to have some more space, and she leaned back against my chest so that we both could stretch our legs. Also, maybe she was still cold. Don't get ideas. I knew she didn't think of me that way. I didn't think of her that way. She was just too spaced-out. And I too down-to-earth. But it was still nice, holding her.
“Do you ever get homesick?” she asked.
“I am home.”
“Yeah, but when you're not home. Do you get homesick?”
I knew she did. And I knew I couldn't possibly understand, which was why I didn't try. “I guess,” I said.
In that moment thunder rumbled, quite loudly, and she flinched. I didn't tease her. I've never liked teasing people.
“Maybe it's the other way round,” I said. “Maybe you have to count after the thunder, until the next lightning.”
“I don't think so,” she said, and right on cure the next bolt flashed and lit up the entire sky. It was awesome.
We counted, but no thunder came.
“We're safe, right?”
See. I never understood her. I'd told her we were safe, and I'm pretty sure she knew this herself as well. The thing with the earthing of the tyres or whatever. Why did she need me to say it again? I had to smile. I actually needed to speak up because the rain was so heavy by now. “The storm can't get us here.
Lightning flashed again and the sky seemed yellow for an endless second. Then the thunder followed almost instantly, incredibly loud. I got my arm around her for real and she seemed grateful, considering that she nudged herself a bit closer still. It was kind of nice, this. Sitting out the storm of the year with my best friend.
“You know, actually it wouldn't be so bad to die now.”
“Sometimes I don't get you, you know that?”
“I know,” she said. “But that's okay.”

Liv

Read in English.

Da, in der ersten Reihe, haben wir Mary Anne. Sie passt tatsæchlich auf, was der Lehrer zu erklæren versucht, und macht sich fleißig Notizen.
Neben ihr, nicht wirklich sicher was mit ihr los was als sie diesen Platz in der ersten Reihe neben Mary Anne für den Rest des Schuljahres gewæhlt hat, ist Colleen. Ihr Notizblock füllt sich stetig mit Band Logos. Neben Led Zeppelins Four Symbols schlængelt sich der Schriftzug von Yes! in der Gesellschaft eines Nirvana Smileys. Dazu kommt, dass sie das Intro von Thunderstruck die gesamte Zeit als Ohrwurm hat.
Mit einem freien Stuhl zwischen ihnen, finden wir Nicholas. Innerlich bewegt er Kameras durch den Raum, zoomt heran, filmt durch die Fenster, macht elaborierte Schwünge des Zimmers. Er fordert sich selbst heraus, wenn er ein Regisseur wære und eine Szene einer wirklich langweiligen Schulstunde drehen müsste, wie würde er die Aufmerksamkeit des Zuschauers halten, nur durch Anwendung einer interessanten Kameraführung.
In der zweiten Reihe, neben der Wand, liegt Cals Kopf auf seinem Mæppchen, das er nur auf den Tisch gelegt hat um es als Kissen zu benutzen. Er schlæft, træumt dass er durch einen Wald læuft, irgendetwas suchend, aber er kanns ich nicht erinnern, was.
Zwei Plætze rechts von ihm, versucht Lilian verzweifelt sich zu konzentrieren. Aber sie hatte heute noch keinen Kaffee, weil ihr Bus zu spæt und heute Morgen keine Zeit war, und in der Pause hat sie irgendwie verpasst welchen zu kaufen, da sie nochmal dieses Arbeitsblatt durchgehen musste. Jetzt bereut sie es.
Clara, ihre Freundin, stupst sie ab und zu an um sie davon abzuhalten, einzuschlafen. Aber ihre Aufmerksamkeit ruht hauptsæchlich auf den Seiten ihres Taschenbuchs, das sie neulich im Antiquariat ausgegraben hat. Der Hund von Baskerville.Sie hat die Sherlock Holmes Bücher fast durch.
Hinter ihr sitz Phil. Er starrt Colleen zwei Reihen vor ihm an, bewundert, wie ihre Haare sich bewegen wenn sie ihren Kopf bewegt, wundert sich, was sie wohl kritzelt. Er ist sehr verliebt.
Derek, sein bester Freund, hat keine Ahnung von seinen Gedanken. Er hørt Musik, seine Kopfhører von Zeit zu Zeit richtend. Thunderstruck, von AC/DC. Er würde gern nur einemal jemanden finden, der den Song genauso sehr mag wie er.
Matt beginnt sich zu fragen, warum er überhaupt aufgetaucht ist, wo sowieso die halbe Klasse fehlt. Dieser Tage ist Schule die Mühe nicht mehr wert. Sein Kaugummi neigt sich dem Ende zu und er hat die Deckenplatten schon drei mal geszæhlt, jedes mal mit einem anderen Endergebnis, was genug war ihn zu dem Entschluss zu bringen, seine Mathehausaufgaben nicht in dieser Stunde zu machen.
Wieder mit einem leeren Platz dazwischen, ist Kelly das einzige Mædchen in der letzten Reihe. Sie zeichnet ein unglaublich detailliertes Raumschiff vor einem wirbelnden Nebel mit zwei Planeten im Hintergrund, die Farben schockierend kræftig vor dem Schwarz des Weltalls. Niemand beachtet sie.
Zach markiert die Ecke. Er wird spæter sterben, obwohl er das natürlich noch nicht weiß. Autounfall. Fahrer hat nicht aufgepasst. Er wird unglaublich genervt sein, weil er außer Schule nicht wirklich was gemacht hat in seinem Leben. So nah dran.
Niemand redet, nur der Lehrer, aber er zæhlt nicht. Ein Gewitter kommt næher, Wolken schwarz am Himmel und eine gewisse Elektrizitæt in der Luft.
Ich hasse solche Tage.

...~Liv

Read in English.

Der Tag, an dem alles zu viel wird, kommt pløtzlich und unerwartet. Fünf Jahre lang ging alles gut, und nun fællt ihr auf, dass sie das alles nicht mehr sehen kann.
„Der Bus bringt mich noch um“, sagt sie morgens zu mir. Redet von Alltag und Routine, dass alles immer gleich ist.
„Was willst du denn dann?“, frage ich, und bin mir nicht sicher, ob ich ihr Problem verstehe.
„Ich würd' gern nach Frankreich“, sagt sie træumerisch.
„Nach Frankreich?“, frage ich unglæubig, weil ich mir nicht ganz erklæren kann, was sie da will.
„Ja.“ Auf einmal schaut sie mich an, als ob ihr klar wird, dass sie grade ein Geheimnis ausgeplaudert hat. Sie læcherlt frøhlich und ist wieder wie immer. Ich frage mich, ob ich mir das alles gerade nur eingebildet habe. Sie wechselt das Thema, sagt sie hat Kopfschmerzen, und dass sie morgen auf die Kontaklinsen verzichtet. Wir reden über naheliegendere Themen, die Schule, über die Klausur morgen, und ich vergesse das anfængliche Gespræch.
Am næchsten Tag hat sie ihre Brille zwischen zwei Knøpfen ihrer Bluse hængen.
„Ich kann's alles nicht mehr sehen.“ Sie gestikuliert nach der Brille, sagt, dass sie so hergekommen ist. „Aber man merkt den Unterschied gar nicht. 'n bisschen verschwommener, das ist alles.“ Sie seufzt, und inzwischen nervt sie mich, ich will nochmal für die Arbeit lernen. „Macht's auch nicht besser.“
Eine Woche spæter hat sie die Erkenntnis ereilt, dass, wenn man die ganze Zeit auf den Asphalt vor einem schaut, man überall sein kønnte, ob Paris, Lyon, oder eben hier. Man dürfe sich nur nicht auf die restlichen Eindrücke einlassen.
„Heute hab ich im Bus gelesen“, fængt sie an, „und hab die Haltestelle daran erkannt, wer aussteigt, und das ohne auch nur aufzusehen. Alle machen alles immer gleich, seit fünf Jahren, und nichts verændert sich, wie halten die das aus?“
Was soll ich da sagen? Ich fahre meine Strecke auch seit Jahren, und sehe keinen Grund mich darüber aufzuregen. Das ist nun mal so.
Wenig spæter fængt sie an, franzøsische Musik zu høren, und kommt mit Kopfhørern in den Ohren und Brille am Kragen in die Schule, wo ich über meine Notizen gebeugt sitze. Sie hørt nichts, sieht nichts, scheint keinen Grund zu sehen, die Musik abzustellen, obwohl Lehrer in Sichtweite sind. Ich bin still.
Die Tage vergehen. Sie wird immer blasser, und ich beginne mir Sorgen zu machen.
„Vielleicht“, schlage ich vor, „solltest du einfach mal einen Tag zu Hause bleiben. Ein gutes Buch lesen, oder einen Film schauen, einfach mal abschalten. So kann das doch nicht mit dir weiter gehen, bald fangen die Prüfungen an.“
Sie læchelt, irgendwie müde. „Vielleicht mach ich das. Mal einen Tag lang runter an den Fluss, was lesen... du hast schon recht.“ Sie nimmt die Brille ab, reibt sich die Augen. „Ich ertrag' nur diese Busfahrt nicht mehr, ich hab die Strecke einmal zu oft gesehen.“
Ich trete næher und umarme sie. Sie umarmt mich zurück, fest, und ich spüre, ich hab das richtige getan. Sie læchelt wieder, ganz kurz, und wir verabschieden uns für heute.
Am næchsten Tag ist sie nicht da, und ich freue mich. Im Moment verpasst sie nicht viel, und das bisschen kann sie aus meinen Notizen erarbeiten. Und morgen sieht die Welt schon wieder ganz anders aus.
Am Tag darauf ist sie wieder nicht da. Auch gut, wenn es ihr hilft.
Die folgenden Tage taucht sie auch nicht auf, die ganze Woche fehlt sie. So hatte ich das nun auch nicht gemeint, aber ich will ihr nicht bøse sein. Am Samstag rufe ich sie an, ob sie meine Notizen haben møchte. Ihre Mutter hebt ab. Ihre Stimme ist sanft, leise und fertig mit der Welt.
„Sie hatte vor vier Tagen einen Unfall.“ Schlucken. „Sie wollte über die Kreuzung Richtung Schule, weiß der Himmel warum sie gelaufen ist, anstatt mit dem Bus zu fahren. Ein Auto ist bei rot über die Ampel...“
Worte, zu viele.
In mir gefriert etwas von dem ich nicht wusste, dass es exisiert. Ein riesiger Eisblock in mir. Mit erstaunlicher Ruhe erfrage ich das Krankenhaus.
Wie sie da liegt, blass, die Augen geschlossen, kommen mir die Trænen. Fast eine Stunde sitze ich einfach nur neben ihr, meine Hand auf ihrer, und weine still vor mich hin. Sie hat nichts gehørt, nichts gesehen. Sie wollte nichts høren. Nichts sehen. Nur den Asphalt, denn der Asphalt kønnte überall sein, Paris, Lyon, oder eben hier.
Ich besuche sie so oft die Schule es zulæsst. Ich kaufe mir franzøsische Musik. Ich sehe im Bus aus dem Fenster und starre lang auf geteerte Straßen, aber mich überkommt kein Verstændnis, ich muss etwas anderes sehen als sie.
Ich mache weiter und warte darauf, dass sie aufwacht. Und es mir erklært.
Irgendwann.

-Liv

Es begab sich einmal zu einer Zeit, dass ein Kønig ein großes Land regierte, das sich von der Küste bis zu den Bergen erstreckte. Die Bewohner dieses Landes waren alle sehr glücklich, ihnen ward Magie noch ein Begriff und sie wussten sich an den einfachen Dingen zu erfreuen. Nur dem Kønig selbst war schrecklich trübselig zumute. Es gab Tage, sogar Wochen, an denen er seinen Schmerz vøllig vergessen zu haben schien, doch dann stand er eines Morgens auf und starrte solange auf das Meer hinaus, bis einer seiner Berater in seine Gemæcher kam,um ihn an seine Pflichten zu erinnern. Dann schlurfte er durchs Schloss und saß mit hængenden Schultern in seinen Thron versunken. Seine Berater wagten nicht, ihn zu fragen, geschweigedenn zu trøsten, denn niemand wusste seinen Schmerz zu verstehen. Seine laune zog sich diesmal so lange hin, dass das Volk nicht umhin kam zu merken, dass etwas nicht in Ordnung war. So schickten sie den besten Magier des ganzen Landes, der nun vor den Kønig trat.
„Eure Majestæt“,sagte der Zauberer, als er den Kønig traurig am Ende des Thronsaals sitzen sah. „Euer Volk sorgt sich um euch und hat michgeschickt, um Euch mit allem in meiner Macht stehendem zu helfen.“
„Ich fürchte“, antwortete der Kønig, ergriffen von den Sorgen, die er seinen Untertanen bereitet hatte, „das Problem, das meinen Schmerz verursacht, kann nicht mit Zauberei beseitigt werden, denn es liegt in mir selbst.“
„Meine Fæhigkeiten übersteigen alles, was Ihr je gesehen habt, mein Kønig. Erzæhlt mir nur, was Euch quælt und ich bin sicher, eine Løsung wird sich finden.“
Der Kønig seufzte schwer. „Es ist mein Name.“
„Euer Name? Was ist damit?“
„Er ist es, der mich quælt.“ Und Trænen traten in die dunklen Augen des Kønigs, als er die Sache nur ansprach.
Der Magier fand seine Gedanken etwas verwirrt und vermochte nicht, dies zu verbergen. „So ændert Euren Namen. Ihr seid der Kønig, wer vermag es, wenn nicht Ihr?“
„So mag man sich das vostellen, Magier, und ich verüble dir deine schlichten Gedanken nicht, hast du doch kein Wissen von dem Fluch, der auf mir liegt.“
„Ein Fluch, mein Kønig?“, sagte der Zauberer erschrocken.
„Vor langer Zeit drohte ein Krieg den Frieden dieses Landes zu støren: Die Natur wandte sich gegen uns, das Meer drohte die Küste zu verschlingen, die Berge drohten das Land zu begraben, und alles dazwischen sollte aufgerüttelt werden und von Staub bedeckt, bis keine Pflanze mehr wachsen kann. Mir wurde dies von einem weisen Mann berichtet, zu dem ich großes Vertrauen hegte.“
„Wer war dieser Mann?“, fragte der Magier, denn er hielt sich selbst für den grøßten Weissager des Landes und wollte um seine Konkurrenz wissen.
„Mein Vater“, sagte der Kønig. „Er sah dies auf dem Sterbebett auf uns zukommen.“
Der Zauberer nickte daraufhin voller Verstændnis, war es schließlich nichts ungewøhnliches, in den letzten Momenten Visionen geschenkt zu bekommen.
Der Kønig fuhr fort. „Ich fragte ihn, was ich tun kønne, um das Schicksal des Landes zum Guten zu wenden. Daraufhin erzæhlte er mir von einer mæchtigen Hexe, die in den Bergen hauste. Ich begab mich zu ihr, und sie sah sich einverstanden, mir zu helfen, doch müsse sie dafür einen Bann auf die Natur legen. Ein derart mæchtiger Bann war selbst für sie eine große Herrausforderung.“
„Ich verstehe“, sagte der Zauberer, der selbst einiges von derartigem verstand, und senkte den Kopf. „Ein Bann von diesem Ausmaß braucht einen Fluch, um seine Macht auszugleichen.“
„Wer wære ich, den Fluch jemand anderem aufzuzwingen als mir selbst. Die Hexe jedoch bot mir an, den Fluch nicht auf meine Seele oder meinen Kørper zu legen, wo er große Schæden gerichtet hætte, sondern auf meinen Namen. Doch so kann ich nicht mit mir leben. Høre ich jemand dieses Wort nur sprechen, durchfæhrt es mich wie vom Blitz getroffen. Eine Traurigkeit kommt über mich, wie ich sie durch keine Worte dieser Welt verstændlich machen kønnte. Es ist, als hætte mein Leben keinen Sinn und als wæren mir alle Gelegenheiten Glück zu finden versperrt, solange ich diesen Namen trage. Doch lege ich ihn ab, wird das Land sein Ende finden, und mit ihm die Frøhlichkeit seiner Bewohner, und nichts liegt mir mehr am Herzen. Ich bedanke mich, Magier, für dein Erscheinen, aber du kannst nichts für mich tun.“
„Lasst mich mit der Hexe reden“, verlangte der Zauberer, unwillig, aufzugeben. „Ich werde mit ihr eine Løsung aushandeln, denn kein Volk ist glücklich, wenn sein Kønig so leiden muss.“
Die Stimme des Kønigs wurde unsagbar schwer, als er sagte: „Sie ist tot.“
Der Magier schluckte. Schließlich sagte er: „Es tut mir leid, mein Kønig. Und mit mir einem ganzen Volk.“ Dann verließ er das Schloss.
Wenige Wochen spæter wollte der Kønig ein Gesetz erlassen, nach dem niemand seinen Namen im ganzen Land aussprechen durfte. Geschah dies dennoch, sollte mit høchsten Strafen gerechnet werden, und geschah dies in seiner Gegenwart, mit dem Tode. Seine Berater sahen sich daraufhin an und taten ihre Bedenken kund.
„Mein Kønig“, sagte ein erster, „viele in diesem Land tragen diesen Namen. Sie müssten sich ihr Leben lang damit abfinden, als ein anderer angesprochen zu werden.“
„Sicher wollt Ihr das Eurem Volk nicht zumuten“, sagte ein zweiter.
„Zudem sæhen sie sich womøglich darin beleidigt, durch eine Laune des Kønigs ihre Identitæt einzubüßen, wollt Ihr ihnen doch nichts von dem Fluch erzæhlen“, bemerkte ein dritter.
„Wollt Ihr Euer Volk beleidigen, mein Kønig? Ein Volk, das sich um Euch sorgt, ohne um den Grund Eures Schmerzes zu wissen?“
„Nein“, sagte der Kønig sehr leise, wie es sich nicht für einen Kønig schickt. „Nein, das will ich wahrhaftig nicht.“
Mit diesen Worten stand er auf und verließ den Saal. Er verließ das Schloss und durchschritt den Park, bis er an den Rand der Klippen kam, auf denen sich das Schloss befand. Er sah lange auf die Wellen, deren Anblick ihm bisher immer das Herz gewærmt hatten. Das Meer mit seinen tausend Gesichtern schien ihm als einziges Wesen zu verstehen, was in ihm vorging. Schwerfællig erhob sich der Kønig vom steinigen Boden und blickte in den Abgrund. Das Wasser schlug anmutig gegen die Steilwand, umspülte die wunderschønen, von bunten Quarzendurchzogenen Felsen, und ließ ihn wünschen, ein Teil dieser magischen, friedlichen Welt zu sein, in der Namen nichts bedeuteten und sich das Wasser nahm, wonach es ihm verlangte. Seine Füße ragten halb über den Rand, standen halb auf der starken Erde. Wolken zogen minutenlang über ihn hinweg, rot und orange gefærbt vom Leuchten des Sonnenuntergangs.
„Wenn ich zu dir komme“, erklærte der Kønig dem Meer, „kann ich nicht wissen, ob der Bann gebrochen wird. Ich kann mein Volk keiner solchen Qual aussetzen, wie ich sie erlebe.“
Das Wasser schwappte traurig unter ihm.
„Verzeih“, sagte der Kønig.
Im Dunkeln kehrte er zurück zum Schloss.

~~~Liv~~~

Es gab keinen Zweifel, dass die Todesanzeige um Kathrine ging. Zwar war kein Foto dabei, doch das Geburtsdatum stimmte. Unter ihrem Namen stand nur "In Liebe". Amelie lief ein eiskalter Schauer über den Rücken. Laila regte sich unruhig, als ob ihr die Situation unangenehm wære, ließ ihren Kopf aber treu auf den Knien ihrer Besitzerin. "Das ist doch verrückt", sagte Amelie und versuchte, überzeugt zu klingen. "Das ist ein ganz dummer Scherz. Sowas...", sie musste schlucken, weil ihr Mund so trocken war, "Sowas sollte man gar nicht ernst nehmen." Sie stand auf, zerknüllte das Stück Papier und schmiss es in den Müll, trank dann den noch heißen Tee in einem Zug. Ihr Hals brannte, aber sie fühlte sich besser. "Komm Laila. Wir gehen joggen." Sie brauchte jetzt Bewegung. Nach fast einer Stunde von etwas, das man nur als Rennen bezeichnen konnte, fühlte sie sich erschøpft, aber frei im Kopf. Sie hatte Kathrine ja angerufen. Es ging ihr gut. Sie hatte es selbst gehørt. Amelie wollte schon nach oben gehen, um zu duschen, als sie sah, dass ihr Anrufbeantworter blinkte. Sofort kam das seltsame Gefühl zurück, dass sie beim Øffnen des Briefes verspürt hatte, aber sie versuchte, es zu unterdrücken. Sie ließ die Nachricht abspielen, die erst vor wenigen Minuten auf das Gerät gesprochen worden war. Es war Kathrine, die ihr frøhlich etwas mitteilte, aber Amelie bekam wenig davon mit, weil ihr Blick auf die Todesanzeige gerichtet war, die unerklærlicherweise jetzt neben ihrem AB lag. Zu ihrem Schrecken erkannte sie das Todesdatum. Warum war ihr das nicht schon vorhin aufgefallen? Aber kein Zweifel. Es war das Datum von Montag næchster Woche.
---to be continued...by someone---
Liv

Liebes Tagebuch...
ach wenns doch nur so einfach wäre...
wenn es wie in filmen oder büchern wäre ... wie in den fantasy büchern ..sie findet raus sie hat eine magische Fähigkeit oder iwas außergewöhnliches dass ihr erklärt warum alles so schief läuft und sie sich nie so dazugehörig fühlt und dann klappt alles ... sie lernt einen kerl kennen und nach ein paar schwierigkeiten wird dann alles gut.
aber nein, wär ja auch zu leicht ..
im realen leben siehts so aus .. naja jedenfalls bei mir.. ich hab ständig streit mit meinen eltern und verkrieche mich in meinem zimmer ... in der schule läufts ... also ehrlich gesagt keine ahnung iwi total verwirrend und durcheinander... ich langweile mich meist zu tode-.-
und bin ich in gedanken auch immer irgendwo anders.. ich weiß zwar nicht genau wo aber ich bin immer abgelenkt...
tja..ähm..ich dachte bei all dem stress und scheiß der hier so momentan abgeht fang ich mal mit tagebuch schreiben an ... vielleicht hilfts ja .. hmm ja .. ne nicht wirklich bis jetzt fühl ich mich nicht wirklich besser .. aber vielleicht kommt das ja noch irgendwann ... mal schauen.. also bis dann, lexi


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Mit einem Stöhnen drehe ich mich auf die Seite und starre meinen Wecker an aus dem mir mit lauter, fröhlicher Stimme der Radiomoderator entgegenspricht.
6.00 Uhr Zeit zum Aufstehen.
"keine Lust" sage ich zum radio und drehe mich wieder auf die andere seite. aber ich muss, schließlich hab ich schule. also quäle ich mich letzendlich doch hoch und gehe ins bad um mir erstmal eine ladung kaltes wasser ins gesicht zuspritzen damit ich wenigstens halbwegs wach werde. nach frühstück, waschen und anziehen mach ich mich auf den weg zum bus. zu meinem glück fährt mein bus um 7uhr, was bedeutet dass ich um 7.15 in der schule bin und die zeit bis zum unterrichtsbeginn totschlagen muss.
da meine freunde alle erst später kommen setzte ich mich meist in eine ecke und lese ein buch.
man wird zwar meistens seltsam angeschaut wenn man alleine rumsitz aber dass ist mir egal. wenn ich lese bekomme ich sowieso nichts mit.

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Als ich zufrieden das buch zuschlage und auf meine uhr schaue bekomme ich einen schock.
es ist bereits zehn nach acht. ich hab beim lesen mal wieder total die zeit vergessen.
"Verdammt, und ausgerechnet heute haben wir in der ersten physik."
Schnell packe ich meine sachen und renne zu unserem klassenzimmer.
Dort angekommen atme ich einmal tief durch und klopfe an der Tür.
Sie öffnet sich langsam und ich versuche ins zimmer zu schlüpfen aber da steht mein lehrer und versperrt mir den weg.
"Na, was gibt's diesmal für eine ausrede Alexia?"
"Entschuldigung ich hab total die Zeit vergessen."
"Achja, ich sehe jedoch du hast eine Uhr vielleicht solltest du diese auch benutzen. Setz dich.
Aber sollte das nochmal vorkommen, sollte ich wohl ihr Eltern davon in Kenntnis setzen, dass ihrer Tochter nicht gelingt, die Regeln der Pünklichkeit zu achten."
Mit gesenktem kopf gehe ich schnell auf meinen platz und packe meine sachen aus.
"Ach mach dir nichts draus, der hat nur nen schlechten tag." flüstert mir marcy, meine beste freundin ins ohr, während ich mein buch aufschlage.
"Nur noch der Tag und wir habens erstmal geschafft."
Stimmt, denn heute war der letzte Schultag und dann hatten wir erstmal 1 Woche Faschingsferien.
Und Fasching bedeutet feiern, darauf war marcy schon ganz scharf. Wir sind jetzt beide 16 und das heißt dass wir endlich auf die ganzen faschingsfeiern gehen konnten.
Naja jedenfalls wenn ich diesen tag überstand.

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.. Langsam hob sie den Brief auf und las erneut. Dabei füllten sich ihre Augen mit Tränen, Laila kam zu ihr herüber getrottet, setze sich neben sie und bettete ihren Kopf in ihren Schoß. Als sie fertig war ließ sie den Brief sinken, schloss die Augen und konnte die Tränen nun nicht mehr unterdrücken.
Wie konnte das sein? Wer hatte ihr das geschickt? Stimmte es oder war es nur ein Streich? Schnell griff sie zum Telefonhörer und wählte die ihr nur allzu bekannte Nummer. Es läutete... Es hob jemand ab und ihre beste Freundin, Kathrine Walters meldete sich. "Hallo..., hallo? Amelie bist du's? Ich seh deine Nummer auf dem Display." Sie brachte keinen Ton raus ihr Mund war wie ausgetrocknet. Irgendwann krächzte sie dann ein "Hey, hi, ja hallo ich bin's", ins Telefon. Als sie sich versichert hatte, dass es ihrer Freundin, die über dei Jahre mehr zu einer Schwester geworden war, auch wirklich gut ging atmete sie erleichtert auf. Dennoch war die Anspannung geblieben als sie auflegte. Denn was sie die ganze Zeit über verkrampft in ihrer Hand gehalten hatte war eine Todesanzeige für ihre Freundin Kathrine Walters.... m.

Es war wieder ein öder Tag, ein Tag an dem man am liebsten im Bett blieben würde. Eigentlich konnte sie das auch es war Samstag. Doch sie musste aus dem Bett um ihren Hund, genauer gesagt ihre Labrador-Hündin Laila zu füttern. Also schälte sie sich aus ihrer kuschlig warmen Decke, schlüpfte in ihre Hausschuhe und tappte in die küche wo sie schon von Laila, fröhlich wedelnd erwartet wurde. Nachdem ihr Hund versorgt war begann sie mit ihrem üblichen Samstagmorgenritual. Sie schaltete den Wasserkocher an um sich einen Tee zu machen, ging zum Briefkasten um die Zeitung zu holen und setzte sich an den Tisch und begann diese zu lesen. Plötzlich rutschte ein kleines Kuvert aus der Zeitung heraus und fiel zu Boden. Sie hob den Brief auf, betrachtete ihn eine Weile und öffnete ihn mit einem seltsamen Gefühl. Sie holte den Inhalt, der aus 2 zusammengefaltenen Papieren bestand heraus und begann zu lesen. Sie ließ den Brief blitzartig fallen, als hätte sie sich an ihm die Finger verbrannt und saß wie erstarrt da. ...... mouvelle